Pangaré dos olhos vermelhos.

Sobram espaços entre as garrafas mal organizadas nessa geladeira que dá choque. Olha só o tamanho da barriga dele! E pra onde foi todo aquele ar de superior a cada nota musical que sua linda guitarra branca ecoava? Ele é a derrota da própria música?! Nada disso, ele é a derrota dele mesmo...

Assovia porque esqueceu as próprias letras, ele as achava péssimas mesmo.Se conforma e liga a Tv. Esqueci de dizer que mora no Estados Unidos faz mais ou menos uns vinte e dois anos foi quando seu filho mais velho faleceu. Hoje com setenta e nove anos assite um documentário sobre John Lennon e não quer saber que idade ele teria quando vivo, ele queria ter morrido como mártir, mas ele não era bom, e sabia disso...

Se ele fizesse todos os trabalhos da faculdade talvez fosse um bom agrônomo, mas não fez e seus pulmões desgastados parecem acabar cada vez que respira com dificuldades e faz aquele lá bemol que dói tanto no passado que ele não esquece.
Repúblicanos no poder ele vê na TV e ele é clandestino sabe que não é sua terra.

Como se diz "felicidade" em português mesmo? O que será que aconteceu com minha família enquanto eu pedia paz e amor?! E minha menina mais nova, será que já desistiu de me ver entrar pela porta da sala como me disse aquela bruxa na avenida cinco?

Agora pensa você como será sua vida com setenta e nove anos, será que toda a grama que você come no almoço tentando chocar como um vegan morno vai fazer sentido?! Será que todas essas marcas que “fazem parte do seu corpo” vão se retratar em saudades que te farão sofrer como o lá bemol?

Isso mais parece auto-ajuda quando você acha tudo válido e prático quando não se é um quase agrônomo, mas suas ferraduras não conseguem fazer você voar quando sua voz é a única destoante...ele achava isso também e agora assovia sozinho sem saber como se diz felicidade em sua língua de origem.

Sem tocar guitarra alguma, esse domingo seus dedos disseram mais sobre o que você espera de si do que sua própria biografia além do mar.

Sem mais.
Mario.